Trommeln in der Toskana
Wie doch am gelben Ginsterhang,
am braunen Stein, im gelben Staub,
im dörrenden Akazienlaub
der Sommer seinen Überschwang
austobt und in sich selbst verbrennt!
Aus dürrer Schote knistern schwarze Kerne.
- Am Abend hör´ ich aus der Ferne
die Trommeln von des Strandes End,
die wie ein Puls im Fieber pochen
und von verhaltnen Wünschen kochen.
Wo eben noch in wilden Schauern
das Leben laut und spielend rann,
keucht Sommer wütend hügelan
dem Ende zu und will nicht dauern.
Er lechzt nach Sturm und lautem Glück
Und lässt das Land verblüht zurück.
Dann reckt sich seufzend Laub und Gras.
- Die Djembe knallt und tönt wie Glas.
JR
